Es sind schöne Tage auf der Finca und wir lernen so einige neue Gesichter kennen. Doch auch dann ist mal Schluss und wir buchen uns einen Bus nach Santa Marta. 

Am Abend des Abschieds dann erreichen wir mit dem verspäteten Taxi noch ganz knapp den Busbahnhof, kurz vor Abfahrt des Buses nach Santa Marta. Mit Rucksäcken, Decken und Jacken bewaffnet – die Klimaanlagen wird normalerweise auf Kühlschranktemperatur gestellt während der Fahrt – warten wir. Doch der Bus soll nicht mehr kommen. Er wurde abgesagt, eine Demonstration verhindert seine Durchfahrt. Es ist nun um die 8 Uhr abends und bereits dunkel. Wir suchen uns übers Internet (ja, die moderne Technik 🙂 ) ein Hostel in San Gil. Also zurück, einchecken, Bier trinken. Das Ticket für den nächsten Tag haben wir bereits.

Im neu entdeckten Lokalrestaurant mitten in der Stadt bekommen wir am nächsten Tag unser wunderbares Mittagessen, die sehr reiche Suppe Kolumbiens, Reis, Linsen, je nach Bedarf Fleisch und etwas Salat. Durch die Strassen schlendernd entdecken wir Frauen mit ihren Strassenständen, die Avocados anbieten, welche pro Stück über ein Kilo wiegen. Riesentönder. „Leeecker.“ Wir kaufen uns eine. Nein, eine ganze halbe. Eine ganze wäre uns zu viel Avocado. Zuhause beschmieren wir unser Toastbrot mit Avocado und essen Käse dazu. Dazu ein Bier. Jetzt sind wir bereit für den Bus. Also zurück zum Busbahnhof. 

Und ja, heute fährt der Bus. Wir wollen das Gepäck den Chauffeuren abgeben, um es in den grossen Kofferraum seitlich des Buses verstauen zu lassen. Hinter uns türmen sich Taschen und Rollkoffers. Der Chauffeur klappt die Seitentür auf. Der Raum ist bereits zum Platzen voll. Zu dritt versuchen sie die Tür wieder zu schliessen. Auf der anderen Seite hat es noch eine solche Tür. Die Chauffeure wissen es bereits. Doch vielleicht ist ja unterdessen das viele Gepäck etwas geschrumpft. Es ist nicht, auch auf der anderen Seite hat kein Täschchen mehr Platz. Die drei sonst sehr schlauen Kerle schauen uns mit leeren Augen an. Kein Platz. Sie stehen da, verloren in einer Welt, wo es keine Lösungen mehr gibt. „Können wir unseren Rucksack nicht in den Gang legen?“, Simons Frage wird sofort bejaht, froh um den intelligenten Einwand. Der Gang des Buses ist bald nicht mehr begehbar. Hoffentlich kippt der ganze Bus nicht auf der Strecke um.

Mir ist schlecht. Und wenn ihr nicht alles wissen wollt, dann geht zum nächsten Kapitel. 

Der Bus schlängelt sich durch die Serpentinen der Berge weg von San Gil. Die Stadt liegt auf etwa 1114 Meter. Logisch hat es also auch da Bergstrassen in Richtung Meer. Mir ist schlecht. 

Anscheinend hat es heute viel Verkehr. Der Bus wartet auf einer Stelle über eine Stunde bis er weiterfahren kann. Das sei nichts, sagt eine Busmitfahrerin, das letzte Mal warteten sie einen ganzen Tag. Mir ist schlecht.

Wir fahren wieder an. Mir ist schlecht. Ich kotze. In meine Hand. Auf meinen Pullover auf meinem Schoss. Auf die Decke über meinen Knien. Die Flüssigkeit ist schleimig grün wie ein Ghostbusters-Gespenst. Mir ist nun etwas weniger schlecht. Ich bin zuerst sprachlos über das Malheur, raffe dann all meine verkotzten Kleider zusammen und steige über all die Gepäckstücke im Gang bis ganz nach hinten des Buses. Dort ist die Toilette. Doch sie hat kein Licht. Die Taschenlampe ist noch an unserem Platz ganz vorne. Ich steige wieder alles zurück, hole die Lampe und steige wieder ganz nach hinten. Die meisten Leute dösen, und kriegen nichts mit von den verkotzten, stinkenden Kleidern. Das Bad ist eng. Zum Glück habe ich nicht viel Licht und sehe nicht wie dreckig es wohl ist. Der Druckwasserhahn läuft – solange man drückt. Es ist super anstrengend ein Kleidungsstück zu putzen, während man ein anderes noch hält, damit es nicht auf den wahrscheinlich verpissten Boden kommt und der Hahn nur auf Drücken läuft. Und der eklige Schleim, der meine Kehle hochkam, ist wie Leim auf den Kleidern, kaum abwaschbar. Irgendwie schaffe ich es. Doch den Pullover stecke ich sofort in einen Plastiksack, er stinkt. Einen weiteren Plastiksack mache ich bereit für die Weiterfahrt. Denn mir ist irgendwie immer noch schlecht. Es geht nicht lange, und die restliche Avocado schleimt heraus. Der Sack hat nun bestimmt ein Kilo Gewicht erhalten. Doch ich bin noch nicht fertig. Erst als nur noch Luft aus dem Magen kommt, bin ich fertig. Müde nicke ich ein, mit dem vollen Sack in der Hand, zu Müde, um ihn ganz hinten im Bus zu entsorgen.

Anstelle von 12 Stunden sind es 17 Stunden Horrorfahrt. Als wir endlich in Santa Marta und Palomino in unserem Zuhause ankommen, sind wir beide so fertig, dass wir trotz ganz nächtlichem Höllenlärms der Palominer Wochenend-Partyboxen und Billardbars um die Ecke durchschlafen.

Fazit: Avocados esse ich keine mehr seit über einem Monat. Mir wird schlecht davon nur beim Gedanken daran.